Tertio - Far Far Away

Alors la semaine dernière, ma coloc américaine (dont le prénom est Jordan - oui, comme la très grande personne de couleur qui joue au basketball - et à propos de laquelle je resterai très discrète car nous sommes désormais FB friends et qu'elle m'a peut-être caché qu'elle comprenait le français) et moi-même avons décidé de partir en week-end. On a emmené une autre pote Nica parce que nous sommes bien sûr toutes les deux bilingues, mais avoir quelqu'un qui parle Espagnol pour de vrai, ça peut quand même être utile en ces terres hostiles...

Avant toute chose, une petite mise au point topo-géographique s'impose. Le Nicaragua est un tout petit pays, où les distances sont en général couvertes assez rapidement, car chose incroyable en cette région moins développée du globe, il y a quelques routes goudronnées (dans la capitale en tout cas). Mais nous, on think-out-of-the-box, comme dirait Jordan parce qu'elle est américaine, et on n'avait pas trop envie d'utiliser les routes goudronnées, alors on s'est dit : "Pourquoi on n'irait pas dans le seul endroit du Nicaragua qui n'est pas sur les cartes et où il faut faire 6 heures minimum de 4*4 sur des chemins défoncés pour arriver ?"

Bien sûr l'unique "resort" de la zone était relativement qualitatif (parce que ramener des hamacs jusque là, ça coûte cher), et même si c'était une plage de rêve, on n'avait pas trop envie de dormir à même le sable.

Du coup, on n'avait, de fait, plus du tout d'argent pour louer le 4*4 qui devait nous amener jusque-là. N'écoutant que mon courage, et voulant à tout bas prix trouver une solution, j'ai commencé à interroger Francisco-mon-gros-patron-sympa sur comment on pouvait faire pour cette histoire de route, et aussi de Toyota-Yaris-de-location-pas-chère-mais-qui-ne-ferait-pas-le-poids, et de ce besoin de vacances qui nous consumait peu à peu, parce que quand même c'est-dur-la-vie. J'avais bien sûr le dessein secret qu'il finisse par en avoir marre de mon harcèlement moral et craque en pleurant, mais surtout en nous prêtant un 4*4. Je dois avouer que je n'y croyais pas trop.

Quelle ne fût ainsi pas ma surprise lorsque le machiavélique stratagème tourna à mon avantage et me régala de ses fruits - sauf qu'en terme de fruit de la négo, j'imaginais pas du tout qu'on allait hériter du 4*4 le plus pourri et le plus dangereux de la création. Je pense que le système censé retenir les ceintures de sécurité, et par là-même les passagers, ne fonctionne plus depuis 1976. De toute façon, comme on nous a expliqué en partant, les ceintures ne sont nécessaires que quand on passe devant La Police, en ville, mais après sur la route, on est tranquilles. "Ah ben du coup, on est rassurées, on risque rien je me suis dit !". Enfin, là, j'ai quand même cru que Jordan-l'américaine allait défaillir, et sortir un chèque de 5000 dollars pour qu'on loue une Porsche Cayenne avec chauffeur, mais ensuite elle s'est rappelé qu'elle travaillait en micro-finance et ne gagnait pas d'argent, et elle a arrêté net d'essayer de feindre cette crise cardiaque ridicule. Tout ça bien sûr, c'était avant qu'elle me voit conduire, après, elle était piégée de toute façon. Techniquement parlant, le véhicule avait également d'autres défaillances ; les clignotants et les phares, notamment, qui ne fonctionnaient pas sur toute la partie gauche. Enfin, en même temps, cette remarque est vraie pour 62% des voitures et autres objets roulants qui se meuvent ça et là sur le sol Nica, et, en fait, on n'y pense pas assez, mais ouvrir sa fenêtre et sortir son bras pour signaler qu'on va tourner comme le font si bien les chauffards gens ici, ça marche aussi (avec un minimum de coordination yeux-pieds-mains, ceci-dit). On se complique la vie parfois.

Tout ça ne nous a quand même pas empêchées de nous faire arrêter par La Police, non pour "graves carences techniques d'un gros objet non identifié roulant sur la voie publique", mais pour une sombre histoire de couloir de droite dans lequel nous ne serions pas restées assez longtemps à la sortie d'un "cédez le passage", alors que le dit-couloir de droite était occupé par La dite-Police. Bref la nuit tombait, moi je parle pas la langue de ces gens de toute façon, et la grosse policière avait bien vu que notre voiture était pourrie, mais qu'on avait des têtes de gringos (les autochtones me prennent sans arrêt pour une américaine, no comment) qui allaient passer leur weekend sur une plage à transformer des dollards en rhum-coca. Elle s'est dit qu'elle avait aussi très soif, donc on a commencé le weekend en raquant des thunes pour pouvoir récupérer mon permis et enfin se barrer de cette ville. Et encore, elle nous a fait un prix qu'elle a osé nous dire, en nous sortant le couplet "solidaridad entre mujeres". "Sale grosse" j'ai répondu en souriant, mais elle a pas compris, donc on s'est quittées en bon terme...

Alors après toutes ces aventures et/ou émotions fortes, le weekend c'était piece-of-cake, comme dirait Jordan parce qu'elle est américaine. On a fait des siestes dans des hammacs au bord d'une plage déserte ; on a fait du kayak dans une mangrove qui ne voit passer que 10 touristes par semaine et débouche sur un estuaire majestueux ; on a fait du cheval dans des rivières, en nageant. Enfin les chevaux se débattaient pour ne pas couler, et nous on était sur eux et ça nous faisait bien marrer.

On a parlé américain avec des vrais américains, de ceux qui en avaient fini avec le boulot-métro-dodo et les complications de la vie urbaine, et avaient racheté le resort il y a 4 ans pour une bouchée de pain. Ils nageaient dans le bonheur apparemment, mais sortaient les grands moyens pour y arriver.  Quinze bières par jour minimum, en commençant à 8 heures du mat juste avant le café, et cigarettes à volonté. La félicité n'est pas chose aisée.

Sinon, en cadeau cette semaine, voici une photo de Julio, mon taxi préféré dont je vous parlais la semaine dernière :

Cioso, from Managua